— И не спустите все бабки в казино! — Берта рассеяно машет рукой, отпуская напарников в почти трёхмесячный венерианский отпуск. Не всем, как ей, комфортно болтаться в невесомости постоянно, жрать сублимированные продукты и довольствоваться воздушным душем. А комфортно ли самой Берте? Об этом она старается не задумываться. Благодаря «Роду Уокеру» они с друзьями могут позволить себе какую-никакую жизнь и немного приключений. Да, не без щепотки неприятностей и вони носков, когда ломается стиралка. Прикрывать нос рукой всё равно лучше, чем годами торчать на поверхности, торгуя сувенирами или копаясь в шахтах. Наверное.
Расщедрившись на стаканчик растворимого кофе, Берта плюётся и матерится сквозь зубы. Обожженный язык и нёбо напоминают, почему она предпочитает хвалёным чаю и кофе воду из-под крана и ноунейм алкоголь. Отправив стаканчик с недопитым пойлом в автоматическую урну, Берта лениво осматривается. В секторе для перевозчиков идёт вялый торг за доставку грузов с Венеры на Землю, с Венеры на Марс, с Ганимеда на Венеру…
— Возьму этот, — быстро просмотрев на подсвеченном голубеньким экране данные о грузе, который по габаритам как раз подходит для её тарантайки, Берта тычет электронной лицензией в лицо белобрысому пареньку, болтающему с миловидной коллегой. Тот рассеяно подтверждает сделку. Где-то в доках по его команде «Рода Уокера» сейчас начнут нагружать… что это она повезёт? Берта всматривается в накладную.
«Золотишко… Низкопробное, конечно, ну да чёрт с ним, прайс нормальный», — она сует пластиковую накладную в нагрудный карман комбинезона и направляется к докам. Несмотря на почти полную автоматизацию процесса погрузки-разгрузки, Берта предпочитает отслеживать происходящее лично. За последнее время Астрид знатно подлатала их корыто, но проблема кроется не в конструкции корабля. Некоторые грузы летают в брюшке их побитого космического грузовика дольше, чем пару задекларированных недель из пункта А до пункта Б. У многих клиентов есть причины «терять» посылки, чтобы получать за них компенсацию, а потом в каком-нибудь из мелких космопортов незаметно «находить» уже показательно оплаканный багаж. Данные причины, которые Берта предпочитает не упоминать в лицензионных отчётах, собственно, и побуждают её зорко следить за погрузкой новых, более «чистых» грузов в соседние ячейки с менее легальными.
Почти дойдя до доков, Берта сталкивается в коридоре с пёстрым мужчинкой неопределенного возраста. Вырвиглазный свитер приковывает внимание ровно на ту долю секунды, которая нужна, чтобы полувежливо улыбнуться и продолжить свой путь, не вступая в диалог. У цветастого же на этот счёт явно вырисовываются другие планы.
— Я слышал, что вы летите на Юнону. У вас найдется свободное место для одного пассажира?
Вот так. Ни «здрасьте», ни «меня зовут Джон Доу, приятно познакомиться», ни «это вы капитан такого-то судна?». Роберта подозрительно выгибает бровь. Такое, бесцеремонное даже по меркам космопорта, поведение свойственно людям, отчаянно куда-то стремящимся… а также тем, кто пытается под них косить с целью вывести на чистую воду нелегального перевозчика. Интересно, откуда этот тип узнал, что Берта летит на Юнону?
— И тебе не хворать, — Берта делает аккуратные полшага назад и закладывает большие пальцы рук за широкий пояс. — Ты прав, я лечу на Юнону. Но ты чуток ошибся гейтом. Это грузовой док, — Берта кивает на ближайший указатель, подсказывающий заблудшим душам, в какие дебри они забрели. Если цветастый – из службы контроля, этого ответа ему должно хватить. Если же действительно ищет способ нелегального перелёта, ему придётся раскошелиться парочкой веских аргументов. Сити-16 не какой-нибудь астероид, здесь пассажира так просто через парадный шлюз на борт не заведёшь.